Jeanneadebats

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Last Notes

2026-08-13 18:17:17 UTC

Et sinon Macron en jetski à Brégançon, c'est quel niveau de mépris pour tout le reste de la France ?

2026-05-25 17:55:22 UTC

Quand j'ai lu Bagatelles pour un massacre, j'ai cessé à tout jamais de pouvoir lire Céline.
Quand j'ai su que la femme qui pleure de Picasso, ben le salopard lui avait cassé la gueule avant, j'ai fermé les yeux devant ses tableaux, sa violence je me la suis prise en pleine face moi aussi.
Quand j'ai su que Gauguin ne se contentait pas de peindre ses trop jeunes vahinés, pareil.
Le haut le cœur à chaque bout de couleur entraperçu.
Quand Freddie Mercury est allé chanter en Afrique du Sud en plein apartheid, j’ai mis des années, littéralement les années qu’il a fallu pour voir tomber l’apartheid, à lui pardonner.
Je ne peux plus voir la gueule de Gainsbourg sans le visage de Catherine Ringer humiliée à la télévision, puis Whitney Houston agressée en direct sous les ricanements fascinés du plateau.
Quand j'ai su que Marion Zimmer Bradley, l'une des mes autrices de formation, avait couvert la pédophilie de son époux contre ses propres enfants, son féminisme m'a laissé un gout putride dans la bouche.
J'ai rouvert la Belgariade après des années, moi qui me prenais pour Polgara, puis j'ai laissé tomber au bout de dix pages, Garion pleurait dans la cave des Eddings où ils maltraitaient les enfants.
Je ne peux plus lire Gaiman, pour l’instant du moins.
Je serais morte plutôt que voter DSK, même avec le flingue du “barrage républicain” posé sur la tempe.
Moi qui adorais Le Bal des vampires, j’ai laissé tomber Polanski.
J'ai fredonné Les sombres héros de l’amer jusqu’à ce que Cantat montre enfin au grand jour l’assassin qu’il était.
Et quand Rowling commencé sa croisade dégueulasse contre les personnes trans et a fini par la transformer en hobby à plein temps, ça a changé quelque chose dans ma façon d’ouvrir ses livres.
Non, je ne sais pas séparer l’humain de l’artiste.
Ou plutôt : je refuse qu’on exige cette séparation uniquement quand les victimes sont des femmes, des enfants, des précaires, des dominés, bref des gens qu’on somme déjà toute leur vie de se taire poliment pendant que les grands hommes créent.
Parce que c’est drôle quand même, cette histoire de “séparer l’œuvre de l’artiste”. C'est la gymnastique morale obligatoire dès lors que le type est un génie célébré. Bizarrement, personne ne vient te faire un TED Talk sur la complexité humaine pour défendre le percepteur qui fraude le fisc ou le voisin qui massacre des chiots à la pelle.
Et surtout, les gens qui disent ça font comme si c’était une décision intellectuelle froide et rationnelle, un peu comme les résolutions de janvier en plus sérieux. Comme si on se levait un matin en proclamant :
«OK, aujourd’hui, par vertu militante, je décide de ne plus écouter/lire/voir tel.le.connard/asse. »
Mais ce n’est pas comme ça que ça marche, certaines œuvres deviennent simplement illisibles. Le cerveau refuse parce qu'il voit les fantômes sous le texte, il entend les coups et les pleurs, il assiste impuissant aux agressions. Le visage apparaît derrière chaque phrase, chaque chanson, chaque rire et c'est une souffrance terrible, car c'est aussi une trahison de l'amour qu'on avait pour eux.
Souvent, l’œuvre reste malgré tout. Les chansons sont encore là, coincées dans la mémoire comme des vieux amants délétères qu’on connaît encore par cœur malgré les années. Les émotions aussi, la beauté même, parfois, mais elle n’est plus innocente.
Surtout, il faut savoir enterrer ses idoles, ça fait partie du métier d’adulte, je crois, renoncer à ses vieilles passions parce qu'elles sont devenues toxiques et qu'elles empoisonnent tout ce qu'elles touchent.
Et parfois, honnêtement, avant de les enterrer, nos idoles, elles méritent même un petit coup de pelle derrière la nuque, par acquis de conscience, pour vérifier qu’elles ne reviennent pas nous expliquer encore une fois qu’il faudrait surtout protéger l’Art des conséquences de leurs actes.
Alors, merde, je sais que c'est dur mesdames les Bruel Girls au taquet pour défendre Patriiiick et votre jeunesse, mais grandissez un peu, ça vous fera pas de mal.

2026-05-16 08:18:14 UTC

Tu as 50 ans.
Tu es un homme blanc.
Tu es journaliste de formation.
Tu es un homme politique.
Tu es député et tête de ton groupe politique dans ta région.
Tu es essayiste et documentariste.
ET TU NE SAIS TOUJOURS PAS QUE RACONTER PARTOUT SUR L'AIR DES LAMPIONS UNE ANECDOTE OÙ TU TE POSES EN WHITE SAVIOR (même si elle est vraie)...
ben ça fait de toi un racelard de première bourre ?
Dudule, les racisés, les pauvres, les précaires, c’est pas le décor émotionnel de ton autobiographie du “mec blanc de gauche qui a compris la vraie vie ”.
Et ton safari social où le héros à la fin, c’est encore le grand blanc ému qui “donne la parole” aux sans-dents après avoir découvert qu’ils existaient, il commence à nous les brouter menu, menu...
"Oh mon dieu, une femme de ménage, comme c'est attendrissant."
On dirait ma mère devant un hérisson, sans déconner.
Le problème de ça , Dudule, c'est que tu retires toute agentivité aux concernés, ils ne servent qu'à TE révéler moralement, à faire scintiller ton empathie sur les bulletins de vote à ton effigie.
Les gens ne sont pas des figurants dans Tes Aventures de Saint François de Fakir-sur-Somme.
Quand tu maîtrises aussi bien les médias et le récit politique, la maladresse, au bout d’un moment, ça devient une méthode.
Tu es François Ruffin et à un moment donné, va falloir assumer que le racisme paternaliste et le classisme misérabiliste servent un peu trop souvent d’épine dorsale à ton storytelling politique

2026-05-15 07:54:50 UTC

Aujourd'hui, enfonçons des portes ouvertes
(par les mascus)
Les gens, des mecs, mais aussi parfois des femmes :
« Ahlàlà ces filles frivoles qui claquent un pognon de dingue en maquillage, fringues et soins, quelles michtos! »
(Ben oui ça coute la façade)
(Et toi , ton après rasage mennen, ta crème nivea, dans le meilleur des cas, on parle du budget "prez" de chacun pour un date ?)
Also les mêmes :
« Ahlàlà ces féministes qui se maquillent pas, se rasent pas, prennent pas soin d’elles. Si une femme se laisse aller, faut pas s’étonner qu’on la trompe. »
(les mecs, s'ils viennent douchés, c'est déjà Byzance, sans parler de ceux qui ont décidé récemment que se torcher les fesses, c'était gay)
Donc, récapitulons :
si une femme fait des efforts esthétiques, elle est superficielle et forcément intéressée parce qu'il va falloir financer tout ça ;
si elle n’en fait pas, elle est négligée.
PRENDRE SOIN DE SOI, NE PAS SE NÉGLIGER, n'est pas pour ces gens une question de rechercher son bien-être ni de faire les choix qui nous correspondent...
mais bien "se rendre désirables" POUR LES AUTRES.
Combo, Well done.

2026-05-14 05:42:49 UTC

France :
-- Hiiii UN cobra ! Bouclons tout le département !
Inde :
-- Hein ? 😳
Australie :
-- So cute. ❤
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2026-05-11 08:08:26 UTC

Les beaux, les riches, les célèbres, les puissants violent. Sans doute plus que les pauvres, les laids, les faibles.
Parce qu’à force qu’on leur déroule le tapis rouge, qu’on dise amen à leurs moindres désirs, ils finissent par prendre le « non » pour une insolence insupportable. On leur a tellement appris que tout leur était dû qu’un refus devient une humiliation, une attaque contre leur petite divinité personnelle. Comment ça, toi, simple mortelle, la nobody du coin, la femme de ménage, la masseuse, la maquilleuse, tu oses leur résister ? Mais t'es qui ?
Et puis surtout, ils savent très bien que le monde les couvrira : l’argent, le prestige, les fans, les copains bien placés, les ex-femmes tenues par les pensions, tout ce joli système qui transforme leurs saloperies en « dérapages », qu’on balaie ensuite bien soigneusement sous le tapis.
Rouge.

2026-04-29 05:19:59 UTC

Le banquet de Jeanne A Debats
Le jeune Mascupastoutàfait vient de nous faire une déclaration fracassante selon laquelle les femmes sont toutes des michtos, ou des frigides ou des frigides michtos. (Sans compter celles qui ont des cheveux bleus qui sont toutes lesbiennes et frigides). Ce faisant, il vient d'obérer sérieusement ses chances de sortir avec l'une de ses camarades au bal de promo, je dis ça je dis rien, et j'ai pas soulevé ce point crucial, il verra bien.
En attendant la classe espère de ma part les foudres de Zeus, le rappel à l'article 225-1 du code pénal (avec trémolos dans la voix), bref mon cinéma habituel quand le cas se présente ça ricane déjà dans les coins.
Mais je suis fatiguée, ou pas assez alors :
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Reprenons au début M., peux-tu penser qu'on soit amoureux de quelqu'un qu'on méprise ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Ben non, mais...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Donc tu penses qu'on aime vraiment quand on respecte quelqu'un ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Oui...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Or, tu viens faire profession devant la classe de mépriser les femmes ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Oui...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- DONC les seules personnes que tu pourrais raisonnablement aimer ce sont tes potes ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sidéré par l'arrivée inattendue de la merde) :
-- Hein ?
La jeuneXantippe :
-- Madame Debats te demande si tu as considéré l'homosexualité comme solution à ton problème avec les femmes ?

2026-04-27 18:11:56 UTC

- reply

@nprofile…et9q mais il est con ou bien ?

2026-04-22 05:26:41 UTC

OK, mec, Pas tous les hommes.
Imaginons, donc,
a) On te balance nu dans une pièce fermée, avec des femmes légèrement pompettes.
Quelle est ta première angoisse ?
Qu’est-ce que tu imagines qu’il est fortement possible de se passer ?
b) Et puis ensuite, juste pour le fun, on balance une femme nue dans la même pièce fermée, avec des mecs un peu allumés.
Qu’est-ce qu’elle va ressentir ?
Qu’est-ce que tu imagines qu’il est fortement possible de se passer ?
Je vais te le dire :
Toi, tu auras peur d’être ridicule. Et n'importe qui se demandera quel accident il t'es arrivé.
Elle, elle aura peur pour sa sécurité, voire pour sa vie. Et n'importe qui, pensera qu'elle s'est mise toute seule dans cette situation de merde.
See what I mean ?

2026-04-21 05:03:21 UTC

Je ne saurais raconter comment mon bouchon de tube dentifrice a fini dans mon café...
(trop d'enchaînements de gestes à la fois)
En revanche, parce que j'avais VU un truc blanc dans la tasse, ben...
j'ai oublié le sucre.
SHIT

2026-04-21 04:38:33 UTC

Perso, je me sens plus en accord avec un univers où Jordan Bardella finirait effectivement prof de socio à Nanterre, moche, aigri et mal coiffé...
(Quoi, c'est pas ça qu'il voulait dire le Chenu ? 😳 )

2026-04-17 06:27:53 UTC

Dialogues de bêtes (presque) vrais :
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !? *
Moi :
-- Hein ?
The Only One Frog In the Pond :
-- ...
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (perplexe) :
-- Tu réponds vraiment à un découpage de poireaux ? Il est temps que monsieur ou madame The Second Frog In the Pond se manifeste, ma pauvre.
Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
ad lib.... jusqu'à la fin des poireaux.
* The Only One Frog In the Pond coasse en grec, eh oui, elle est fan d'Aristophane. Forcément.
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2026-04-13 10:18:00 UTC

Moments de solitude d'écrivain.e
Ce moment où une lectrice cite une phrase. Que tu approuves que tu la trouves très chouette et que tu rajoutes, ravie :
-- Je m'en souviendrai.
la lectrice (avec des grands yeux) :
-- Euh, c'est dans votre livre...
Pirouettes possibles :
-- "En fait, je l'ai pas lu"
-- "Enfer mon masque tombe, tu as découvert mon secret : j'ai un ghost writer"
Bon, "j'ai une mémoire de merde" ça marche aussi mais c'est moins glam ^^

2026-04-07 06:26:05 UTC

Allez on va aux 500 000
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-5158

2026-03-31 16:38:40 UTC

Après la pipette trimestrielle, le placard a des yeux.
Et il vous en veut.
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2026-03-31 05:16:00 UTC

Il était un petit navire*
David Guiraud et Bally Bagayoko étaient de braves petits marins LFI venus de Seine-Saint-Denis.
Tous deux étaient propalestiniens convaincus, tous deux ont louvoyé dangereusement, disons, avec des propos qui ne relevaient pas toujours de la cause palestinienne, mais qui pouvaient parfois sembler aborder carrément les côtes pourries de l'antisémitisme.
Ils devinrent tous deux capitaines de leur ville.
Mais lequel des deux fit la une ? Qui subit une marée de commentaires malveillants sur tous les réseaux sociaux et aux 20 heures ?
On nous explique tranquillement que tout le monde est traité pareil, qu’on est tous sur le même bateau. Que les polémiques naissent naturellement, comme les tornades au printemps.
Étrange, quand même, cette météo sélective.
Deux élus, mêmes combats affichés, mêmes zones grises dans les propos, mêmes ambiguïtés. L’un passe en coup de vent. L’autre se prend la tempête pleine proue, édition spéciale mer du Nord, Gulf Stream de commentaires, pour s’encalminer en plein tribunal médiatique dès qu'il remue une paupière.
Alors bien sûr, on me dira que ce n’est pas comparable. Que le contexte est différent. Que je simplifie. C’est pratique, le contexte, ça permet de tout justifier.
Mais à force, le doute s’installe, et le canot tangue. Pas besoin de crier au complot pour voir qu’il y a des hiérarchies implicites dans ce qu’on choisit de montrer, d’amplifier ou d’oublier. Et après ça, on s’étonne que certains parlent de traitement différencié.
On appelle ça de la victimisation. C’est plus simple que de regarder le problème en face et de cesser de nager dans des océans de racisme maquillé en sargasses.
Et n'empêche, c'est pas la petite baleine blanche de Roubaix qui se prend le harpon des commentaires "éthologiques" de PMU estampillés Michel OnfrayTM (mieudefermersaieule).
* J'adore les métaphores marines depuis Proust, pardon, pardon.

2026-03-22 10:04:23 UTC

- reply

@nprofile…zhhe oh tu sais, nous on a des bibelots ET de la poussière (et ça va^^)

2026-03-22 07:10:36 UTC

Bon, l'arche accueille aujourd'hui 2 petites nouvelles :
Mistinguette, poule coucou de Rennes,
et
Flippette, poule coucou de Nant... ( non, en vrai poule tétra, mais si elle pouvait elle voterait Rolland, aujourd'hui, je dis ça, je dis rien)

2026-03-04 06:11:15 UTC

Ce serait tout à l'honneur de la France de rapatrier ses citoyens (même désagréables) coincés à Dubaï et terrés au fond de leurs piscines à débordement avec vue sur le Golfe Persique...
et l'honneur serait tout aussi grand si elle s'occupait AUSSI des orphelins français qui restent encore prisonniers en Syrie.
(mais je ne me fais aucune illusion quant au premier de ces groupes qui pourra atterrir à Charles de Gaulle)
La citoyenneté, tant qu'on ne vous l'a pas retirée, est inconditionnelle.

2026-02-27 12:14:24 UTC

La lune en prise de vue réelle
Cours " Fracture entre sciences et société ? "
Lui1 ( mi provoc mi pas sûr) :
-- Mais madame, on est JAMAIS allés sur la lune !
Lui2 (ironie impériale) :
-- Bien sûr que si ! Sinon comment on aurait pu prouver que la terre est plate ?
:D <3

2026-02-27 06:20:24 UTC

Alors le Kansas exige des personnes trans qu'elles refassent leur permis de conduire en mettant l'ancien genre...
Sinon, ce seront de "faux papiers"
ça commence vraiment... X_x

2026-02-24 06:04:46 UTC

Ce que Geoffroy-la-grosse-glotte oublie de dire en ce moment, tant il est occupé à taper sur les doigts des parents, c'est que les dotations horaires des établissements subissent une baisse drastique.
Chez nous, ça signifie plus de latin, plus de demi groupes, des horaires planchers.
Des dizaines d'heures en moins.
(et comme ça baisse tous les ans depuis whatever, je suis étonnée qu'il en reste autant)
(non je déconne mais à peine)
Ce sont vos gamins qu'on désinstruit et à qui, plus tard , on reprochera de ne pas savoir plus avec moins d'école.

2026-02-24 05:45:04 UTC

Un jour, un antifa...
Paul Robeson
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2026-02-22 06:36:06 UTC

Un jour, un antifa
Missak Manouchian
d'habitude, je célèbre toujours le 21 février mais hier le bruit des bottes cirées...
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2026-02-21 06:43:28 UTC

Un jour, une antifa...
Sophie Scholl
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2026-02-20 08:09:36 UTC

Non rien...
Un peu de légèreté peut-être...
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2026-02-19 06:46:53 UTC

Un jour, une antifa...
Dolores Ibárruri
"La pasionaria"
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/095/934/244/362/161/original/8a77e32a35210d2a.jpg

2026-02-09 11:32:44 UTC

- reply

@nprofile…m2ll j'ai 34 élèves dans cette classe (et deux autres comac)

2026-02-06 16:45:14 UTC

- reply

@nprofile…c2r8 @lienrag@mastodon.tedomum.net bien sûr, mais c'est pas ça qu'il veut l'allumé du nord... ^^

2025-12-25 11:41:03 UTC

- reply

@nprofile…ras6 c'est triangulaire, y'a des cadeaux, un lutin de nowel, des guirlandes (les chats ont pissé dessus), je trouve que ça colle assez bien à la def^^

2025-12-13 10:56:14 UTC

- reply

@nprofile…ras6 un truc qui dit, je vous souhaite de la force parce que ce sera hélas nécessaire.

2025-12-13 08:37:05 UTC

- reply

@nprofile…93u3 et avec dignité (ie sans bruit)

2025-12-13 08:10:24 UTC

Souvent, quand je parle de mon fils autiste, de son enfance, des combats qu’on a menés son père et moi (soyons honnêtes : surtout moi. Lui un peu après. Il a d’abord fallu lui faire comprendre que oui, ça valait le coup, que non, ce n’était pas « tout est foutu, crevons ensemble ». Ça a été long, pénible. Et puis quand il a pigé après quelques baffes morales , dont un « ou tu assures, ou tu te casses », il a assuré. Vraiment), on me sort le mot magique.
« Quel courage tu as dû avoir. »
Et là, ça me gave de ouf, ça me colle une angoisse, vous ne pouvez pas imaginer
Parce que ce n’était pas du courage, bordel de merde. Le courage, c’est quand tu peux choisir d’y aller ou de rester en pantoufles. Le courage, c’est quand tu as une porte de sortie. Là, il n’y avait rien. Juste avancer ou crever. Continuer ou laisser tout le monde couler, mon gamin en premier, moi juste derrière, son père, sa sœur ensuite. Ce n’était pas « être brave », c’était « si je lâche, on est tous morts ». Ce n’était pas une vertu, c’était une putain d’équation de survie.
Sur le moment, tu n’es pas héroïque. Tu n’es même pas digne. Tu es épuisée, en colère, flippée à mort, presque toujours seule, et tu fais ce qu’il y a à faire parce que personne d’autre ne va le faire à ta place. Tu ne te dis pas en te levant « aujourd’hui, je vais encore être admirable ». Tu te dis « OK, encore une foutue journée, comment on tient sans s’effondrer ? ». Le courage des mères d’enfants handicapés, c’est le courage de la bicyclette, tu tiens parce que si tu cesses de pédaler, tu te casses la gueule un peu plus bas, un peu plus dur à chaque fois.
Et puis ce mot, « courage », il arrange bien les gens. Il met un joli vernis sur un truc dégueulasse. Il permet d’admirer à distance sans regarder le fond du problème : l’institution qui te laisse pourrir avec ton gamin, les professionnels absents ou mal formés, la charge mentale galactique, le fait que si toi tu tombes, tout s’écroule. Dire « courage », c’est une façon polie de dire « démerde-toi ».
Je n’étais pas courageuse. J’étais acculée. J’étais responsable. J’étais en mode survie, avec un gosse à protéger et zéro filet. Alors non, merci pour la médaille en chocolat. Ce que j’ai dit, fait ou combattu, ce n’est pas du courage. C’est ce que tu fais quand tu n’as pas le droit de t’arrêter.
Désolée, ça remonte des profondeurs en ce moment.

2025-10-23 09:13:47 UTC

Trump ne détruit pas seulement un bâtiment historique.
Il ne vend pas seulement la mémoire publique américaine au privé.
Il efface les voix des femmes , celles qui, d'Eleanor Roosevelt à Michelle Obama ont pensé, conseillé, agi dans l’ombre des présidences.
L’aile Est de la Maison Blanche, c’était leur espace : un lieu de travail, d’influence, d’histoire.
Le remplacer par une salle de bal, c’est transformer ce lieu de pouvoir en décor mondain.
Trump ne veut pas seulement réécrire l’histoire : il veut qu’elle ne parle plus au féminin.

2025-10-21 07:00:28 UTC

Ma grand mère vs le monde
Je me souviens des étés dans la maison familiale, quand ma mère, cigarette au coin des lèvres et torchon sur l’épaule, lâchait avec une sorte de jubilation lasse :
« Ta grand-mère, elle est méchante comme une gale et con comme un panier, mais avec le génie de toujours faire triompher sa méchanceté. »
Je ne comprenais pas tout, à l’époque. J’entendais la colère, la résignation, l’admiration presque, car il faut un certain talent pour que la bêtise prenne le pouvoir, pour qu’elle s’impose comme une force organisée. Et ma grand-mère Solange s’imposait toujours.
Pour obliger tout le monde à réfléchir au menu de midi alors qu’on en était à peine au premier café, à prier pour qu’on ne parle pas déjà de rognons de veau au porto, avec ou sans haricots, verts ou blancs, selon son humeur.
Pour habiller les enfants (nous) comme des ministres et les enlever à leur mère indignée, qui avait prévu piscine, afin de parader avec chez ses vieilles amies corneilles du pays.
(J’en conserve une haine recuite pour le thé, les gâteaux « doigts roses » et les putains de « Mon Chéri ».)
Pour arracher les fleurs de ma mère, trop vivaces, trop sauvages, trop décoiffées, trop anglaises, et y faire planter des bégonias et des hortensias par mon grand-père.
(Je commence à peine à pardonner ces pauvres fleurs, qui n’y étaient pour rien.)
Et puis il y a eu la messe du dimanche. Mes parents, athées comme des chiens galeux, s’y opposaient, mais Solange triompha.
Mais cette fois unique, sa victoire fut courte.
Au milieu des répons pslamodiés, du haut de mes sept ans, j’entonnai la seule autre chanson de ma connaissance qui possédât la même ferveur que le latin de ces pieux piaillements : L’Internationale.
Je vous prie de croire que balancer ce refrain, avec conviction mais la voix d’un sistre, au beau milieu du poulailler catho du village, fut mon premier grand succès public. On ne reparla plus jamais de m’emmener dans cet « antre d’obscurantisme », comme tonnait mon autre grand-père.
Tout cela sans compter les myriades de saloperies minuscules dont je ne sus rien, sur le moment au moins, et qui tenaient toutes à la rivalité de Solange envers ma mère, sa belle-fille. Rivalité classique, presque folklorique : Solange n’interrogeait jamais les traditions qui l’arrangeaient.
Elle ne lisait rien, ou alors les programmes télé, mais pas Télérama, hein ? Elle se méfiait des intellectuels, des “donneurs de leçons”, et, en disant cela, regardait systématiquement ma mère, oubliant les maîtrises diverses de son fils. Elle avait réponse à tout : « Moi, au moins, j’me laisse pas manipuler par des gens qui savent pas plumer une poule. » Elle ne lisait pas, donc elle “savait”. Elle jugeait à l’instinct, c’est-à-dire à la peur. Et quand on la contredisait, elle sortait cette phrase définitive : « J’ai raison quand même. »
Ce qui me plongeait dans des abîmes d’angoisse : à l’époque, je pensais que les adultes savaient ce qu’ils racontaient et j'avais le sentiment diffus que là, à cet endroit précis quelque chose clochait.
J’ai déchanté depuis, pour les autres gens aussi.
Il y a dans cette obstination mauvaise un parfum que je retrouve aujourd’hui dans un endroit inattendu.
C’est ce parfum qu’on respire chez Trump, ou chez tous ceux de son espèce, qu’ils soient blonds, bronzés ou peroxydés, qu’ils tiennent un pupitre présidentiel ou un barbecue du dimanche. Des gens qui confondent la brutalité avec la force, la vulgarité avec la franchise, et la manipulation avec le charisme.
Trump n’est pas bête. Ma grand-mère non plus ne l’était pas tout à fait. Il y a une intelligence de la nuisance, une sagacité du ressentiment. Une façon de flairer où ça fait mal, d’appuyer juste là, sur la peur des autres, pour en tirer un avantage.
C’est une intelligence sans lecture, sans recul, sans remords. Un instinct de prédateur mal dégrossi, mais efficace.
Trump est l’héritier direct de ces esprits-là : il ne comprend rien, mais il ressent très bien. Il ne sait pas penser, mais il sait flairer. Comme ma grand-mère flairait la faiblesse chez les gens gentils pour les faire plier.
Les imbéciles charismatiques ne gouvernent pas seuls : ils fédèrent la médiocrité. Et c’est là leur génie, le seul.
La bêtise pure est inoffensive ; la bêtise qui se croit persécutée devient meurtrière.
Ma mère, qui n’a jamais lu Daniel Goleman ni un traité d’intelligence émotionnelle, Elle est morte, elle ne suit pas David Brin sur FB ni Robert Reich qui m'a inspiré ce post , mais elle l’avait compris avant tout le monde.
Ce qu’elle appelait “le génie de la méchanceté”, les psychologues appellent aujourd’hui la manipulation affective, l’exploitation des biais cognitifs, la domination par la peur.
Trump, c’est ma grand-mère avec un compte Twitter et la bombe atomique.

2025-10-16 06:55:48 UTC

À chaque article sur « la montée de la violence à l’école », t’as la même troupe de pleureuses qui débarque, l’œil humide et la morale fripée. Ça sanglote sur le « plus d’respect, ma bonne dame”, sur les profs « qui savent plus se faire obéir » et les parents « qui laissent tout passer » ou « qui ont une autre culture », tu parles d’un sous-texte. Et vas-y que ça compare 2025 à 1950, comme si la ceinture et la peur du père avaient jamais fabriqué des citoyens éclairés.
Ce ne sont pas les mômes qui ont changé : c’est le monde qui s’est durci. Ils arrivent à l’école le ventre vide, la tête pleine de pubs et les nerfs en vrac. Ils vivent dans un pays où les adultes s’écharpent ou s’humilient à la télé, où la violence est devenue un modèle de réussite, le plus fort, le plus riche, le plus bruyant, le plus harceleur.
Les éditorialistes s’émeuvent du “niveau qui baisse” entre deux cafés crème, et oublient commodément que dehors, les familles se font lessiver par la précarité, les loyers, la bouffe hors de prix et les jobs qui broient. La vraie violence, elle est là, dans le stress, l’humiliation quotidienne, les galères sans fin. Et les gosses, eux, ramènent tout ça dans leur sac à dos avec les cahiers. Avec, parfois, un couteau en marque-page.
Et oui, faut toujours que quelqu’un trinque : le gamin ingérable, le « Timéo » commode (oui RIP éducation , c'est toi que je vise) qui a remplacé les Kévin dans les hargnes de salle des profs, ave le soit disant faux HPI, le prétendu fake TDAH, la phobie scolaire censément pratique toutes ces « maladies à la mode que certains collègues s’empressent de balayer d’un revers de main, comme si l’enfance, ça se réparait à la craie et à l’autorité. Et puis la mère seule et débordée, évidemment, ou le prof « de gauche », celui qui croit encore qu’un môme, ça peut s’en sortir autrement qu’en serrant les dents.
Soyons clairs : les profs ne sont pas innocents non plus. Y’en a qui détestent les gosses mais adorent les barèmes, des qui refusent d’admettre que les gamins ont changé ou qu’ils morflent en permanence y compris en classe, et qu’il faut aussi se réinventer un peu. Et quand tout ça déraille, on se fait un malin plaisir de leur coller l’étiquette « laxistes », comme si enseigner sans hurler relevait du crime d’État. Et que les politiques générales de l’EN n’étaient pas de droite depuis 40 ans.
Quant aux parents, oui, certains sont devenus de vrais clients, ils exigent des résultats, des notes, des explications, des excuses, des reports de punitions, des rendez-vous pour tout et pour rien ou ils font les morts pour tout même le plus gros problème. Parfois, ils sont chiants, c’est vrai. Mais pas plus que le reste du monde dehors, nerveux, fatigués, gavés de stress, persuadés qu’on leur doit tout parce qu’on leur a tout pris ailleurs.
C’est pratique, tout ça, on s’engueule entre profs, parents et élèves pendant que le vrai problème reste hors-champ. Les classes surchargées, les salaires congelés, l’école transformée en machine à produire du rendement et de l’obéissance. La violence, elle est là, dans le système, pas dans la cour.
Et partout ailleurs, on gueule sur les sauvageons, pendant qu’on ferme les bibliothèques et qu’on repeint les murs fissurés en couleur réussite. L’hypocrisie repeinte en bleu-blanc-rouge.
La violence à l’école, c’est juste celle du dehors, celle d’un pays qui tape sur les faibles et s’agenouille devant les puissants. Les élèves, les parents, les profs, ils la subissent tous. Les uns en colères, les autres en burn-out, les derniers en désespoir poli.
Mais tant qu’on préférera accuser les mômes plutôt que le monde qu’on leur file en héritage, on pourra bien repeindre les façades : l’école continuera à sentir la merde...
et parfois le sang.

2025-10-07 18:12:42 UTC

Bon, c'est simple :
en attendant la révolution, faut arrêter les fachos, c'est tout. Parce que lorsqu'ils seront au pouvoir, on ne pourra plus.
Et non les institutions ne tiendront pas, les États-Unis avaient les contre pouvoirs parmi les plus solides du monde, le résultat est mitigé on va dire
Les fachos, c’est comme les incendies : si tu n’éteins pas tout de suite, après il n’y a plus rien à sauver.

2025-08-09 16:46:13 UTC

Ce n’est pas une « grillade géante », c’est un concours de quéquettes en plein air, maquillé en fête de village, pour intimider une femme chez elle.
On se donne rendez-vous « face à la future résidence secondaire de Sandrine Rousseau » comme on laisserait une carte postale mafieuse : « on sait où tu crèches ». On aligne les symboles éculés de la virilité de comptoir — viande dégoulinante, blagues sur le tofu, bière tiède — et on se persuade d’accomplir un acte politique.
C’est l’habituel renversement victimaire des dominants : montrer sa domination en se prétendant persécuté. Les carnivores ne sont pas plus discriminés dans ce pays que les hommes blancs violeurs, mais le seul fait de nommer cette position dominante les fragilise — alors ils surjouent la provocation sans voir que les seules merguez qui sont mises à griller sont lesdites quéquettes, toutes molles d’avoir été contestées.
C’est du harcèlement, et ça devrait être puni .
Tout comme on a su mettre une femme en garde à vue pour avoir simplement apostrophé Bayrou. Visiblement, dans cette République, crier (très poliment finalement) « haro » sur un notable masculin mérite la prison, mais venir intimider une élue femme chez elle, c’est juste « la bonne humeur du terroir contre les bobos pisse-vinaigre».
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/114/999/815/313/731/329/original/bad3bfb6a9d1503b.jpg

2025-07-18 07:25:59 UTC

Je pense à Mathis, 19 ans, mort cuit vivant dans du goudron à 200°. Je pense à l’horreur sans nom de sa mort. Je pense à ce frais et joli visage, fondu. À ce tout jeune corps réduit en bouillie noire pour un devis.
Je pense à ses hurlements. À son agonie terrifiante. Je pense à son camarade, blessé à son tour, qui a tenté, comme il a pu, de l’arracher aux griffes brûlantes du bitume.
Avant Mathis, j’ai pensé à Lorenzo. À Axel. À Lucas. Quinze ans. Seize ans. Dix-sept ans. Tous morts pendant leur stage en entreprise, pendant que leurs profs épuisés étaient « redéployés » pour surveiller des examens auxquels ces trois garçons ne se présenteront donc jamais.
Il faut bien occuper les enfants, n’est-ce pas ?
La mort au travail, écrabouillés comme de pauvres mouches, ça vous va comme projet pédagogique ?
Leurs parents, eux, vont pouvoir retourner au boulot, continuer à s’y tuer à petit feu.
Je pense à ceux qui ont 16 ans, 22 ans, 35 ans, 61 ans. Je pense à ceux qui tombent sur les lignes de montage, au fond d’une cuisine, au bord d’un toit. À ceux qu’on enterre dans les statistiques. Je pense à tous ces morts au travail qu’on n’ose même plus compter. Parce qu’ils sont prévus.
Et pendant ce temps-là, nos élites calculent, redéploient, optimisent.
Elles savent, bien sûr qu’elles savent que d’autres mourront. Mais elles, elles n’y pensent pas. Ni avant, ni après.
Elles savent que d’autres Mathis seront carbonisés sur place. Elles savent que les vieux crèveront de chaud dans des EHPAD. Elles savent que les mères accoucheront dans des couloirs sans personnel. Elles savent que les profs tomberont en classe. Elles savent que les aides-soignantes pleureront aux toilettes. Elles savent que les livreurs s'effondreront sur le bitume qu’ils auront trop foulé.
Elles savent.
Mais elles n’y pensent pas.
Ni avant. Ni après.
Elles s’en foutent.
Parce que c’est prévu.
Parce que la combustion humaine est devenue un rouage de la machine.
Et nous, tous et toutes, nous cramerons comme Mathis.
Dans nos appartements chauffés à blanc par un climat déréglé, maquillé en météo passagère.
Dans nos boulots absurdes. Nos open spaces sans air. Nos cuisines brûlantes. Nos vies à crédit.
Nous grillerons à petit feu, cuits dans la marmite de l’avidité, du cynisme, de ce capitalisme en phase terminale qui continue à vendre des ventilateurs pendant que l’air devient irrespirable.
Je n’en peux plus de l’humanité.

2025-07-17 16:03:25 UTC

Supprimer des jours fériés, c’est pas un programme, c’est un vieux tour cynique : balancer une saloperie voyante mais mineure pour qu’on la hue pendant que le reste passe crème.
Alors maintenant qu’on a bien braillé sur nos pauvres ponts de mai, et qu’on a capté la manœuvre...
on peut gueuler sur les profs rincés, les hôpitaux au tombeau, les pauvres, les gosses, les malades et les vieux qu’on sacrifie en silence ?
Ou on continue de faire semblant de pas voir la lame pendant qu’on s’indigne de la poignée ?
Ce qu’il y a de plus glaçant, c’est que tout le monde sait, confusément, que le reste est sans doute déjà perdu. Qu’on ne pourra "négocier" que sur les jours fériés, parce qu’ils sont dérisoires, parce qu’ils ne coûtent rien à ceux qui gouvernent vraiment.
Et peut-être que si on hurle si fort là-dessus, c’est qu’on s’est déjà interdit de hurler sur le reste.
Il va falloir réapprendre à crier juste.

2025-06-16 05:25:24 UTC

Nos responsables politiques s’alarment du prétendu manque d’empathie chez les jeunes.
Ils accusent tour à tour les parents démissionnaires, les jeux vidéo violents, l'école en déshérence (faute à qui , camarade ? ) ou, pour les plus subtils, le confinement , tout sauf eux-mêmes.
ET CHAQUE PUTRIN DE JOUR, ils se montrent cyniques, glacés, prêts à piétiner quiconque et à sacrifier tout ce qui reste de beau, de fragile, de vivant pour une minute de pouvoir et une pièce d’or.
Ce sont tout aussi bien leurs discours pleins de morgue, leurs lois sans amour, leur mépris érigé en doctrine qui ont appris à toute une génération que ressentir, c’est s’exposer, et qu’il vaut mieux frapper le premier que vivre ensemble.

2025-06-11 16:57:27 UTC

Nogent. Encore un gosse qui tue.
Et aussitôt, les ministres de déployer leurs discours martiaux, les mêmes éléments de langage servis tièdes jusqu’à la nausée : « sécurité renforcée », « autorité réaffirmée », « sanction immédiate ». Et dans la foulée, quand l’incompétence devient doctrine : interdire les couteaux.
Sérieux. Interdire les couteaux. Comme si l’on pouvait résoudre la violence adolescente à coups de circulaires contre les couverts. La prochaine fois, ils interdiront les stylos quatre couleurs. Ou les mains.
Le problème n’est pas dans l’objet. Il est dans l’absence. L’absence de soins, de regards, de présence adulte formée, attentive, bienveillante (oui, bienveillante, ce n’est ni un gros mot ni une marque déposée de bobo gauchiasse sans gonades. Juste le minimum vital pour entendre et voir ce qui ne va pas, avant que ça n’explose.)
Le 22 février 2023, Agnès Lassalle, professeure d’espagnol, mourait poignardée en plein cours à Saint-Jean-de-Luz. Comme à Nogent, personne n’avait rien vu venir. Parce qu’il n’y avait personne pour voir. Pas de psy. Pas d’infirmier·e. Trop peu de personnel d’éducation. Pas d’alerte possible dans un désert humain.
Et à chaque fois, on nous ressort les uniformes, les contrôles, les portiques, les brigades anti-terrorisme pour mineurs. On fait semblant de croire que la force réglera a posteriori ce que l’écoute aurait pu désamorcer.
Mais non : la force ne crée pas le respect. Elle crée la peur. Et seuls les abrutis (ou les gouvernants cyniques) confondent les deux. Le respect naît de la considération, de la confiance, du lien. La peur, elle, engendre le silence, la haine, la dissimulation… et la violence explosive.
Vous voulez vraiment que les gamins arrêtent de craquer ? Commencez par cesser de les traiter comme des bombes à retardement, des ennemis intérieurs, des bêtes sauvages qu’on dresse à coups de sanctions. Éduquer n’est pas dompter. Et une société qui a aussi peur de ses propres enfants vaut-elle seulement la peine qu’on s’y engage encore ?
C’est une vraie question.
Mais on préfère l’affichage. Des gendarmes à l’entrée des collèges comme on met un pansement sur une hémorragie. Une communication musclée à la place d’une politique de santé. Pendant ce temps, la réalité, elle, s’en fout : psy scolaires absents ou cramés, médecins scolaires disparus, profs isolés, assistants sociaux sous-payés, tous au bord du burn-out.
Et l’État ? Il serre. Il serre les budgets santé et culture comme il serre les poings. Et il écrase les enfants contre les murs qu’il dresse plus hauts, plus gris, plus menaçants.
Ce système ne veut pas des vivants. Il veut des soumis. Des jeunes bien sages, cadrés, à genoux, silencieux, qu’on dresse comme on ne dresse même plus les chiens, à coups de menaces et de privations. Et quand l’un d’eux explose, on feint la surprise. Mais tout le monde savait. Tout le monde sait. Sauf qu’on ne paye pas pour savoir. On paye pour punir.
Nogent n’est pas un accident. C’est une sirène d’alarme parmi tant d’autres, qu’on laisse hurler dans le vide. Il n’y a pas de fatalité. Il n’y a que des choix.
Le choix de préférer des portiques à des psys. Des flics à des éducs. Le choix de frapper plus fort les enfants au lieu de les écouter. De les gifler en public quand ils vous font les poches, comme s’il fallait les dresser à l’humiliation.
Le choix de réprimer encore, toujours, plutôt que de prévenir enfin.
C’est un choix politique.
C’est un choix criminel.
Et tant qu’on continuera à confondre la peur avec le respect, à interdire les couteaux plutôt qu’à soigner les plaies, à parler de fermeté quand il faudrait parler de présence humaine, il y aura d’autres Nogent.
Et d’autres morts.

2025-05-09 11:52:50 UTC

Aaaah, à peine 24 heures et déjà les magacomplotistes sont persuadés que le pape est trans.

2025-03-18 18:38:10 UTC

https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/114/184/863/090/743/560/original/e6f894741d92bb42.jpeg

2025-03-13 09:49:48 UTC

- reply

@nprofile…s044 en fait, je connais quelqu'un qui a une Tesla, et ce quelqu'un a posé le problème suivant ...
Je retranscris en substance :
"quand je suis arrivée dans mon état MAGA, jadis avec ma tesla en 2019, je me suis fait huer par les MAGApossesseurs de SUV parce que j'étais un flocon de neige soucieux du climat.
Maintenant, ils m'idolâtrent, et les flocons de neige soucieux du climat, me traitent de fasciste"
La vie, cette merde.^^

2025-03-13 09:35:52 UTC

Benjamin Netanyahou invitant Jordan Bardella et Marion Maréchal en Israël pour une conférence sur la lutte contre l’antisémitisme c'est comme si Le Schtroupfissime engageait Gargamel pour un symposium sur la protection des Schtroumpfs.

2025-03-12 06:09:16 UTC

Tribune pour répondre aux 14 andouilles qui ont signé avec une fachote.
Nous sommes des féministes de plusieurs générations. Certaines d’entre nous ont milité au MLF, pour le droit à l’avortement, la reconnaissance du viol comme crime, le droit de disposer de nos corps, y compris celui de porter le voile si nous le souhaitons.
D’autres, bien avant MeToo, ont dénoncé les prédateurs, ont obtenu le droit de porter pantalon ou jupe, se sont battues pour rallonger le délai de prescription des crimes sexuels ou ont obtenu que le consentement ne soit pas reconnu avant 15 ans.
Nous avons affronté le mépris et la violence pour avoir osé nous revendiquer féministes dans un monde qui nous voulait silencieuses.
Nous sommes fières d’avoir contribué à faire avancer ces luttes et plus encore de voir de nouvelles générations s’en emparer avec force et conviction. Mais nous voyons aussi le féminisme dévoyé, détourné pour servir d’instrument à des idéologies qui prétendent défendre les femmes tout en les divisant.
Au nom d’une laïcité à géométrie variable, certaines voix voudraient exclure des féminismes entiers, condamner des choix personnels sous prétexte d’émancipation et nier la diversité des vécus et des oppressions. Ces discours prétendent parler au nom de toutes, alors qu’ils n’expriment qu’une vision biaisée, où seules certaines femmes mériteraient d’être protégées.
Nous refusons ce féminisme à deux vitesses. Nous refusons que la lutte contre les violences sexuelles serve à alimenter des discours racistes et xénophobes, où l’agresseur n’indigne que lorsqu’il appartient à certaines catégories. Nous refusons aussi que des oppressions soient minimisées sous prétexte qu’elles s’exercent dans des sociétés occidentales, présentées comme des modèles d’égalité.
Tout oppresseur doit être dénoncé : le taliban qui enferme les Afghanes, le régime iranien qui persécute les Iraniennes, le gouvernement israélien qui bombarde et affame les Palestiniennes, le hamas qui viole les israëliennes, le législateur américain qui criminalise l’avortement, le même qui persécute et criminalise les personnes transgenres, le violeur bien de chez nous, trop souvent protégé par le silence et l’impunité, le féminisme blanc qui ne défend que lui-même et tire une balle dans le pied de ses soeurs.
Nous défendons un féminisme qui ne hiérarchise pas les violences, qui ne s’accommode ni du racisme ni des doubles standards. Nous affirmons que la justice doit être au service de toutes les victimes, quelles qu’elles soient, et garantir un véritable accès à la parole et à la réparation.
Les femmes ne doivent pas être instrumentalisées. Le féminisme est un combat politique pour l’émancipation, pas un outil d’exclusion. Il ne doit jamais être détourné pour justifier des politiques liberticides ou des oppressions sous couvert d’universalisme. Nous continuerons à défendre un féminisme qui se bat pour tous.tes.
Sans « oui mais ».
Sans exception.
JAD (et qui voudra)

2025-03-01 16:18:19 UTC

- reply

@nprofile…7ssm d'ailleurs, je viens d'être obligée de bloquer deux merlencholâtres énervés de suite (sur un autre fil)
(alors que j'ai jamais besoin de bloquer personne ici^^)
(je viens de regarder, depuis 2022, j'ai bloqué 10 personnes sur le fediverse)
(contre 250 sur BS ^^, et whatmille sur FB^^)
c'est pas que je supporte pas la contradiction (je la supporte très bien, étayée, argumentée, polie) ^^

2025-03-01 16:14:04 UTC

- reply

@nprofile…7ssm je peux pas te résumer, il faudrait que j'y repense et ça va me coller la bave aux lèvres, détruisant cette séduction subtile et classy qui fait mon charme suranné.
C'est une note de blog.
il parait que c'est pas pro poutine (bis et soupir derechef)

2025-03-01 16:06:40 UTC

Je dis jamais grand chose sur la Merluche, il m'est même arrivée de voter pour,
mais là Jean-Luc, camarade, ça va pas être possible...

2025-02-17 12:50:44 UTC

Ne pas s’interroger sur des faits de pédophilie dans un établissement où est scolarisé son propre fils, voire les nier, c’est une forme d’aveuglement terrifiant.
Et c'est l'un des angles les plus vomitoires de cette affaire.
Quel genre d'homme est-on pour en arriver là ?

2025-02-16 07:12:15 UTC

"Si tu n'es pas sage, tu iras à Bétharram" (Landes)
"Si tu n'es pas sage, tu iras à Garaison" (Gers)
Et sûrement tant d’autres ailleurs.
Combien de vies brisées dans ces bagnes pour gosses bénis par l’Église, protégés, subventionnés par l’État et cautionnés par la droite ?

2025-02-13 06:22:01 UTC

Deux salles, deux ambiances : le crime à géométrie variable
Salle 1
Une suspecte algérienne, atteinte de troubles psychiques et sous le coup d'une OQTF, assassine sauvagement une petite fille.
C'EST LA FAUTE À L'IMMIGRATION. Toute entière.
Salle 2
Un homme français, atteint de troubles psychiques, assassine sauvagement une petite fille.
C'EST LA FAUTE AUX JEUX VIDÉO.
Dans les deux salles :
La pathologie ? Ignorée. Pas prise en compte pour expliquer les actes.
Salle 1 : L'étrangère devient une preuve que l’immigration est un danger pour la société. On met l'accent sur son identité et on construit autour d’elle le récit d’un danger public qu’il faudrait éliminer par des mesures politiques répressives.
Salle 2 : Le crime du jeune homme, membre du groupe majoritaire (Owen), est dissocié de son identité. L’analyse ne porte pas sur lui, mais sur des facteurs externes (jeux vidéo, pression sociale, isolement). Son geste devient une tragédie née des circonstances, et non une menace collective.
Les crimes commis par des "autres" sont essentialisés, généralisés et instrumentalisés politiquement.
Les crimes commis par des "semblables" sont contextualisés, atténués et excusés.
Ce n’est pas une coïncidence. C’est une mécanique idéologique.

2025-02-07 05:40:16 UTC

(Je ne sais pas bien pourquoi je m'énervais le 13 décembre 2019, mais il devait y avoir une raison et puis , c’est comme "Merde", ça va avec tout dans l'éducation nationale)
Une Éducation Nationale
J'ai l’Éducation Nationale dans le sang...
7 quartiers de noblesse de hussards noirs de la république.
Aussi loin qu'on puisse remonter dans mon arbre généalogique*, y'a des profs. (et des paysans pour nourrir et élever les profs). Le dernier qui a pas fait prof était fonctionnaire au cadastre du canal du midi, en 1830)
Chez moi, on faisait pas une (ronéo) photocopie à usage perso sur la (ronéo) photocopieuse du bahut. Chez moi, on fondait l’École Libératrice, puis le SGEN.
(bon on s'en vante plus trop maintenant, on a un poil honte de la CFDT depuis le temps.)
puis le lycée autogéré de Paris...
puis la librairie de l'EN.
(Sans déconner, ma famille s'est arrangée pour se trouver dans tous les naufrages à côté du capitaine)
A la sortie du bac en 1985,, je suis devenue surveillante d'externat pour payer mes études de psycho et de lettres.
(Chez moi, on avait le culte de l'indépendance et de l'autonomie : à 18 ans, va vivre ta vie)
(Non, on m'a pas jetée dehors, juste ça paraissait évident à tout le monde, moi la première et, à l'époque, OUI IL SUFFISAIT de traverser la rue !)
J'ai passé le concours d'instit, j'ai eu la partie théorique du concours, on m'a virée au pratique parce que, je cite l'inspectrice : "J'avais un regard critique sur l'institution" .
(En fait, y'avait un truc que j'avais pas capté dans mon immense naïveté et malgré mon appartenance au sérail : le regard critique, c'est PAS AVANT la titularisation.)
La même inspectrice qui aurait préféré crever que m'avoir comme subordonnée m'a envoyée postuler maîtresse auxiliaire.
("vous serez très heureuse en lycées et collèges" O_o va comprendre)
(Et vous savez quoi ? Elle a eu RAISON^^),
J'ai été une prof heureuse, zélée et loyale pendant longtemps.
J'ai passé le concours interne au bout de 5 ans.
(Et je suis arrivée 3°.)
j'ai tout connu : le 93, les classes surchargées sans vitres et sans chauffage où l'herbe poussait l'été, les emplois du temps de merde qui faisaient que malgré 18 heures à faire je restais quasi 5 jours sur 7 de 8H à 18H au bahut, les nominations tous les ans ailleurs à deux heures de chez moi, les réformes, et je suis toujours restée heureuse et je croyais à ce que je faisais.
ça fait genre 34 ans, TRENTE QUATRE PUTAINS D’ANNÉES que je bosse pour l'EN.
Au bout de 34 ans, elle me crache à la gueule une fois de trop en comptant comme toujours sur ma loyauté et mon dévouement.
Vous savez quoi là les mecs (blancs et boomers) ?
Je sens que mon zèle va vachement s'en ressentir...**
*Loin, c'est à dire 1809 ^^, après c'est flou.
** Et ma loyauté boit des mojitos sur le pont de mon yacht joliment nommé "Allez Tous Bien Vous Faire Cuire Le Cul A La Plancha"

2023-08-01 08:45:44 UTC

Le bon rouleau
Contexte :
Leika, chienne boborurbaine, comme la plupart de ses semblables aime déchiqueter des choses.
Notamment les rouleaux de PQ, éparpillables à l'infini sur un beau tapis rouge. L'extase canine, quoi.
Je lui montre un rouleau et je l'engueule :
-- ça, c'est non, Leika, tu as compris ?
(Faible secouage de panache blanc postérieur)
Je pars reposer le rouleau. Entretemps, quelqu'un est passé par là et en a entamé un autre..
Je reviens une heure après, un rouleau s'étale un peu partout autour d'un chien ravi.
Moi (furibarde) :
-- Mais c'est quoi, ça ?
(Faible remuage de panache postérieur, la bête ne semble curieusement pas coupable alors que tout la désigne)
Je file voir aux toilettes.
Effectivement.
LE rouleau, CELUI que j'ai interdit, va très bien. En revanche, apparemment il y avait un flou juridique pour l'autre.
Dans lequel ON s'est engouffré.
Je me vois brièvement en train d'interdire CHAQUE PUTAIN de rouleau entrant dans la maison...
mondieu, ces bestiaux sont procéduriers maintenant.